Hay un lobo muerto en la cocina
Nadie conoce su dolor
Nadie conoce su agonía
Sus ojos muestran amargura.
Entre la tierra negra,
Será la cena de los gusanos,
Será el festín de las ratas.
Su dolor no dormirá
Nadará en la sangre de su muerta especie.
Junto a un reloj espera
Aquel ultimo grano de arena.
Su esperanza muere,
Su agonía crece,
A la luz de la luna muere.
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